Слово

Недозрелое слово опять на бумагу спешит,

Придержать бы его торопыжку, чтоб чуть отлежалось.

А оно, ну, поди ты, бежит, спотыкаясь, бежит,

Вызывая при этом, наверно, безумную жалость?

 

То фальцетом надрывным, то шёпотом выдам я суть,

Некрасиво-неровно, мне некогда в глянец вдаваться.

Будет время- поправлю...потом, может быть, как нибудь,

А пока моё слово не хочет во мне оставаться,

 

И приходят стихи...Совершенных, увы, не пишу,

И корявые рифмы не всем, понимаю, по нраву.

Но летят мои строчки, поскольку пишу, как дышу...

Понимаю при этом, что требуют "камни" оправы.

 

Я завидуют тем, кто лелеет в себе и растит

Жемчуга сочных строчек, безумно-прохладно красивых.

А моё недозрелое слово кислит и горчит.

Вот, куда торопыжка? Ведь я осмотреться просила.

 

Ночь в пигментных разводах неслышно когда подойдёт,

И ресницы сомкну я- тогда на немножко забудусь.

А наутро, горячее, снова в виски меня бьёт

Несозревшее слово, пока не впитавшее мудрость...