Вспоминая

Вспоминая прошлогодние сны, попадаю в пустыню. Не в ту, из "Женщины в песках" Кобо Абе. Белёсовато-жёлтый песок собирается в мягкие, перекатывающиеся барханы, засасывая неосторожного путника в один из них, будто в воронку.

Это уже потом, в настоящей иорданской пустыне, увиделось иное. Краски её изменчивы и неоднородны: от темно-коричневого до светло-бежевого, почти молочного. И не такой уж он мягкий, да и не сыпучий вовсе, этот песок. И по ночам в пустыне холодно, будто на заснеженной вершине.

И во снах моих все оттенки песка, все температурные зарубки. Бессвязные фрагменты пустынножительства, непостижимые для ума и сердца городского сибарита.

Но самые яркие краски и сильные эмоции, изысканные яства и роскошные одежды не способны компенсировать этих скудных пожитков моей сонной памяти, карта от которой безвозвратно утеряна.

"Вот и не вспоминай прошлогодние сны, не горюй о своей утрате", — шепчу я себе, устремляясь в будущее, к новым снам, ещё даже не посулившим обретения.