Прощальная

В его белых, холодных пальцах была сигарета.

 

Он курил в закрытое окно, он думал о смерти поэта.

 

Как мастер придумал бы закончить свою жизнь.

 

Вечером, под проливным дождем. Он это заслужил.

 

 

Его деятельность была похожа на безликий кошмар.

 

Всю его пустоту заполнял его великий дар.

 

Он обещал всем людям в стихах — любви и счастья.

 

А на деле всех ненавидел и кричал им проклятья.

 

 

И вот он стоит куря сигарету в дождливый вечер.

 

За окном дует сильный октябрьский ветер.

 

Он шагает вперед и падает медленно вниз.

 

Наверно он не знал. Но ни кто не любит самоубийц.