Т[А]СС...

На плечах заявления ТАСС, как черничный след,

мол, что море подаст – по губам не пристало в горло.

 

Я готовлю обед, но без соли, перчёный пас

пропускаю: беру глубину измором.

 

Заметая стихами тетрадь, бьёт зима под дых.

Я бегу по ветрам, но весну не догнать по теме:

море топит плоты. Волны взглядами молодых

выдыхают ответы, сменяя не тех не теми.

 

А на ужин приходится верить в чужих богов,

оставляя Т9 мечту – развернуть шестёрки.

 

ТАСС помазанной дверью скрипит и всегда готов

улыбнуться по теме.

 

Но смайлы курсором стёрты.