Встречая двадцать первый. В офисе Поэмбука

В офисе Поэмбука кипит работа:

Год календарный, двадцатый, добавил дел.

Время его истекает, но до икоты

Этот смутьян в популярности преуспел.

Имя его лихорадит и бьёт до дрожи,

Каждый второй ему в голос кричит:"Долой!"

Ждали ведь, как и других, доверяли тоже,

Но оказались в капкане, хоть волком вой.

Новый, надеемся, враз наведёт порядок.

Выметет все неприятности и спасёт.

Будут здоровы люди и снова рядом,

Будут добры глаза и успешен год.

Будут стихи талантливы, критик мягок.

Маски спадут. И откроют улыбок свет.

Пишется всё о хорошем, шуршит бумага,

Новые мысли витают и шлака нет.

В офисе Поэмбука работы много.

Чайник клокочет, рутину пора прервать.

Тексты летят в корзину( здесь с браком строго).

Не до чаёв. Всё приходится браковать.

Где же поэзия? Вирус загнал под маску.

В кризисе слово увязло, язык коряв.

Может, хоть Новый год будет к людям ласков...

Будут стихи без брака и добрым нрав!