Встречая двадцать первый. В офисе Поэмбука
В офисе Поэмбука кипит работа:
Год календарный, двадцатый, добавил дел.
Время его истекает, но до икоты
Этот смутьян в популярности преуспел.
Имя его лихорадит и бьёт до дрожи,
Каждый второй ему в голос кричит:"Долой!"
Ждали ведь, как и других, доверяли тоже,
Но оказались в капкане, хоть волком вой.
Новый, надеемся, враз наведёт порядок.
Выметет все неприятности и спасёт.
Будут здоровы люди и снова рядом,
Будут добры глаза и успешен год.
Будут стихи талантливы, критик мягок.
Маски спадут. И откроют улыбок свет.
Пишется всё о хорошем, шуршит бумага,
Новые мысли витают и шлака нет.
В офисе Поэмбука работы много.
Чайник клокочет, рутину пора прервать.
Тексты летят в корзину( здесь с браком строго).
Не до чаёв. Всё приходится браковать.
Где же поэзия? Вирус загнал под маску.
В кризисе слово увязло, язык коряв.
Может, хоть Новый год будет к людям ласков...
Будут стихи без брака и добрым нрав!
