Фокус

Новогодняя фразочка вряд ли когда-нибудь сбудется: маятник «счастий-здоровий» привычно толкается в бок. Неизменно придёт и весна, и тепло, и распутица — собственно, кто мишуру и шалфей перепутать бы смог? С понедельника, первого, завтра... Добавится «в пятницу».

 

Пальцы скользят по прозрачным изгибам скульптур изо льда, наслаждаясь касаньем, а холод неверяще пятится. Северу впору привыкнуть: зима не жестока — тверда. Ей непросто учить всех желающих лёгкому фокусу. Статуи вечно пытаются таять, отринув урок. Я послушно внимаю арктически нежному голосу: тише, спокойней, остынь и не смей здесь искрить, уголёк.

 

Балерина статична в прыжке с поскользнувшимся зрителем, тянется к небу хрустальная птица, не помня полёт. Серебристые крапинки инея вдохи похитили. Мир неподвижен. Понять бы, всегда или оттепель ждёт? Замираю напротив изящной фигуры Русалочки. Андерсен делал ей больно за каждый танцующий шаг. Милосерднее лёд. Не вся суша остра и безжалостна...

 

В мягких морозных объятиях будет спокойна душа.