Не поэзия, а проза

Вы когда-нибудь видели как жалуются камни?

Я была камнем тридцать лет. Я видела боль, я видела голод, я видела войну. Была раненной, смертельно больной, отравленной своими слезами. Когда не было надежды выжить, ко мне приходила маленькая девочка приблизительно трёх лет. Она была похожа на меня, без обуви и тепла, а в руках игрушка. Девочка протянула руку и дала игрушку. Она смотрела мне в глаза и задала два простых вопроса: как мне спится по ночам и где находится мой дом...

 

Мне уже тридцать, но в душе всё тот же трёхлетний ребёнок в разрушенном доме, без обуви и родительского тепла.

Дом превратился в пепел, снаряды дождём сыпались. Кто-то убегал, кто-то утопал, кто-то не успел от осколков скрыться.

 

Мне часто говорят, что всё закончится. Войн больше не будет, голода не будет, смерти не будет. Я верю, я жду. Мечтаю иметь небольшой уголок, который назову домом, где смогу уснуть с надеждою проснуться.

Горные ветра, прошу унесите меня домой. Туда, где не буду бояться, стесняться, грустить, а просто свой мир и людей любить.