Расстрел

Расстрел
Мой жирный крестик на груди,
Мишень... Со стороны
Я жалок, и опять один
У проклятой стены.
 
Холодным дулом целит в крест
Винтовочный прицел,
А мне мерещится экспресс
В тюремный "гранд-отель".
 
Апрельский солнечный поток,
И грозный глаз Отца,
И лучшая из всех дорог
Без края и конца.
 
Я смерти показав язык,
Попал в её тиски.
От неожиданности крик
И боль... Горят виски,
 
Но ворон кружит, значит жив,
Молюсь... На этот зов
Приходит Дьявол, уронив
Свой перстень. Я готов.
 
Ефим Грубый