Расстрел

Мой жирный крестик на груди,

Мишень... Со стороны

Я жалок, и опять один

У проклятой стены.

 

Холодным дулом целит в крест

Винтовочный прицел,

А мне мерещится экспресс

В тюремный "гранд-отель".

 

Апрельский солнечный поток,

И грозный глаз Отца,

И лучшая из всех дорог

Без края и конца.

 

Я смерти показав язык,

Попал в её тиски.

От неожиданности крик

И боль... Горят виски,

 

Но ворон кружит, значит жив,

Молюсь... На этот зов

Приходит Дьявол, уронив

Свой перстень. Я готов.

 

Ефим Грубый