Нетопыри
1. Товарищ! Никому не говори,
куда несут тебя нетопыри.
Быть может, это просто "раз, два, три...",
а может быть, - "умри!".
Ведь это только выглядит: страна.
безмолвна, безнадёжна и пьяна.
А видишь взгляд тревожащий окна,
и - опа-на!
Бесчинствует сгорающая плоть
в своём аду, ей ад не побороть.
И чтобы не бояться, ну, молоть
на "вот те на!".
А посему сидят нетопыри
кто сверху, кто в иных слоях земли
и проповедают: не говори
о соке тли...
И сладостно нетопырю вкусна
она, как та стозвонная весна,
которая в щелчок лишала сна,
звала к пыли...
Ну а теперь - вот этот липкий сок
и скрип почти сбиваемых досок,
и верно остывающий висок,
куда - "пали!".
2. На фото маргиналов и князей,
безумный мир, безумнее глазей!
Дряхлеет век, вздыхает Колизей,
и сыпятся пески...
Военная погода и нужда
приходят строем в этот мрак, когда
последнее несказанное "да"
юрком полуживым слетает с губ.
А мира - нет, Вселенная насквозь,
где рассыпается под зубом кость
и светится рябиновая гроздь
со дна пруда.
Природа (если - мягко) не мудра.
Прощёлкано "авоськино" вчера,
и смрадная сосёт в себя дыра.
В игнор труда.
Есть все-всепроникающая злость,
и трётся кость о страждущую кость.
Всё это - в духе: Каменный (тот) Гость...
И это - воин труб/п.
3. Вот, понимаешь, миленькая готика.
И пиво мимо жаждущего ротика.
А вот за тем внезапным поворотиком -
итог "труда".
2020
