Бывает странное стечение времён...

***

Бывает странное стечение времён,

как будто шаг неверный, долговая яма —

не завершать незавершённого, упрямо

тащить в себе, с собой, со всех сторон

укрыв от ветра перемен — пусть будет штиль,

и самый знаменитый русский шпиль

проткнёт очередной закрытый счёт

на комнаты гостиничного типа.

 

Но там, на волнах радужного трипа,

где море источает звонкий йод,

где даже лёд идёт, бежит, плывёт

и так звучит, что холодеет в жилах

и горячеет лоб — мы, значит, живы,

а значит, пусть неверно, но вперёд,

летим туда, где параллельные прямые

нас тянут за собой, за горизонт.

 

Лишившись воздуха, спина к спине, немые,

забывшие линейное письмо,

где строки — это раны ножевые,

где раны — это скопище длиннот,

стекающих по лезвию на землю,

из воздуха — к земле, домой, назад,

качаемся, как высохшие стебли,

во мне молчит условный Ленинград.

Во мне кричит — не видно глаз, замотан

от холода — напорист, самозван,

обратно, с воскресенья на субботу,

зовущий берег, мой условный Магадан.