Прости

Я так скучаю по тебе,

Как лист осенний по весне.

Суббота...мне тоскливо очень,

И звук твоих шагов жду в восемь.

 

Расстались мы не разлюбив,

А у тебя на то - мотив.

Не потушив в душе огня,

Ещё вчера была моя.

 

Звезда, что за собой звала.

И нежность мне твоя мила,

Но вот, тебя я отпустил,

На это целых пять причин.

 

Боюсь менять уклад я свой,

Лелею мнимый свой покой.

Боюсь местоимения "Мы",

И дети в тягость, не нужны.

 

Считал, что я - оригинал...

И, честно, я не ожидал,

Что точку вдруг поставишь ты,

Сжигая за собой мосты.

 

Но твой мотив понятен мне,

Достойна большего вполне...

Прости, что время отнимал,

Роман, не свадебный финал.

 

Но я, по своему, любил,

И счастлив был, что я любим.

Расстаться...лучше бы не так,

Теперь не друг тебе, не враг.

 

Но так скучаю по тебе,

Как лист осенний по весне.

Суббота, мне тоскливо очень,

Часы пробили ровно восемь.