Поэты рыщут-ищут

Себя и мир в себе,

Кентавров в стихах тыщи ,

А главный выход где?

И критики все знают

И скажут нам ответ,

Чего поэты ищут,

А выхода все нет.

Но где же этот выход,

И где поэт-пророк,

Поющих стихи тыщи,

А вокруг нас рок.

Смешались “плюс” и ”минус”

И лицемерье все.

Война уже обычна,

Привычно воронье.

Так много течений

По форме и звучанью,

Но обычным смертным

Один путь - к отчаянью...