Поэты рыщут-ищут
Себя и мир в себе,
Кентавров в стихах тыщи ,
А главный выход где?
И критики все знают
И скажут нам ответ,
Чего поэты ищут,
А выхода все нет.
Но где же этот выход,
И где поэт-пророк,
Поющих стихи тыщи,
А вокруг нас рок.
Смешались “плюс” и ”минус”
И лицемерье все.
Война уже обычна,
Привычно воронье.
Так много течений
По форме и звучанью,
Но обычным смертным
Один путь - к отчаянью...
