Дресс-код

На небе огненный фрегат,

горит, фальшивя, медь,

зол режиссёр, создатель рад,

финита ля комедь.

В бродячей труппе кантор есть,

а жив он или мёртв,

никто не знает, и невесть,

как он попал на борт.

Он машет каменной рукой,

сменяя драйвом дрейф,

танцует бро за упокой

вновь прибывших на рейв.

Мир так жесток, миряне злы,

вот Бог, а вот порог.

Ты мог завязывать узлы,

а я, увы, не смог.