Клён

Зима придумала метель,

и дом придумала, и крышу,

трубу, в которую неслышно

листок кленовый залетел.

Он, отогревшись, унесёт

стихи, что слушал у камина,

и кто-то, проходящий мимо,

быть может, даже их прочтёт,

а дальше будет дней отсчёт,

весна придумает надежду,

а я ни здесь, ни там, ни между,

я клён, который лета ждёт.