Хорей
Положу себя на полку —
укрывай скорее, пыль!
От меня здесь мало толку,
да и там с меня костыль.
Шаг налево — в бубен правой,
вправо, значит, по прямой...
Я запутался в кровавой
бойне пацифистов... Мой
ослик лошадью не станет,
птица слилась с синевой,
и терновыми кустами
зарастает садик мой.
Лук сажу, растёт капуста,
внутрь зреет урожай,
как наемся, сразу грустно,
хоть по новой заряжай
голос в катридж и печатай
постер с росписью Моне —
я храню его початый
виски полным, впрочем, нет...
Я же им протёр селёдку
в жёлтом море, что на льду
билась об заклад... Да к чёрту
эту рыбину, пойду,
положу себя на полку,
там, где пыль пышнее и
разобью яйцо, иголку
разломаю... Проще жить,
кушая пирог с капустой,
запивая молоком,
если сочинять, — то устно,
если говорить — молчком.
