В городе, где полыхает...

* * *

В городе, где полыхает

Множество уличных светов,

Призраки всюду мелькают,

Призраки мертвых поэтов.

 

Им пребыванье желанно

В толпах ночных освещенных,

И потому постоянно

Я замечать обречен их.

 

Как-то особенно нищи

Мертвых мгновенные взгляды –

Знать, не балуют их пищей

В трапезных рая и ада.

 

И подбирают поэты

Наши улыбки и взоры,

Наши вопросы, ответы,

Будничные разговоры.

 

Души поэтов тощают –

Слышишь их горькие вздохи?

Знать, не сполна насыщают

Эти случайные крохи.

 

* * *

Луна родилась из моей души –

И вот висит и людей томит.

Казалось бы, звуки все хороши:

Собака лает, трамвай звенит,

 

Ветер гудит в водосточной трубе,

Поет чуть слышно стекло окна,

Но человеку не по себе,

А всё потому, что луна, луна.

 

Она родилась из души моей,

Тоску бытия познавшей сполна,

И звуки все печальны при ней,

Ведь им подпевает молча луна.

 

И вид любой печален при ней –

Положит она такие мазки,

Что кроны голые тополей

Становятся символами тоски.

 

Рельсов поблескивают ножи,

На остановке нет никого,

И понимаешь, что это – жизнь,

В которой по сути-то всё мертво.