В городе, где полыхает...
* * *
В городе, где полыхает
Множество уличных светов,
Призраки всюду мелькают,
Призраки мертвых поэтов.
Им пребыванье желанно
В толпах ночных освещенных,
И потому постоянно
Я замечать обречен их.
Как-то особенно нищи
Мертвых мгновенные взгляды –
Знать, не балуют их пищей
В трапезных рая и ада.
И подбирают поэты
Наши улыбки и взоры,
Наши вопросы, ответы,
Будничные разговоры.
Души поэтов тощают –
Слышишь их горькие вздохи?
Знать, не сполна насыщают
Эти случайные крохи.
* * *
Луна родилась из моей души –
И вот висит и людей томит.
Казалось бы, звуки все хороши:
Собака лает, трамвай звенит,
Ветер гудит в водосточной трубе,
Поет чуть слышно стекло окна,
Но человеку не по себе,
А всё потому, что луна, луна.
Она родилась из души моей,
Тоску бытия познавшей сполна,
И звуки все печальны при ней,
Ведь им подпевает молча луна.
И вид любой печален при ней –
Положит она такие мазки,
Что кроны голые тополей
Становятся символами тоски.
Рельсов поблескивают ножи,
На остановке нет никого,
И понимаешь, что это – жизнь,
В которой по сути-то всё мертво.
