Луна, в зените, станет меньше низкой

У горизонта на испуг берёт

Людей… — Луна, привыкшая быть чудом…

За миллионы лет такой же вот

Была она без нас… — из злата блюдом…

 

Господь вертеться ей не запрещал,

Красавица, без макияжа, знала:

Кто не велик, тот явно очень мал,

В сравнении с великим… В пол накала,

 

Она светила, светит серым пням,

Поэтов удивляла непременно…

От полной до ущербной там и сям,

Являясь в час назначенный… Всё бренно…

 

Лицом к лицу мы видим сердца высь,

Души величие, плоды от Бога…

Загадка миллионов лет, продлись…

— Мир не погибнет, не хотим другого.

 

Без войн, сразивших сёла, города,

Без нищеты народа, лжи фашистской…

Желаю, что было так, всегда:

Луна, в зените, явно, меньше, низкой.