Нарисованный мир
На старом сгнившем холсте
Я рисовал свою картину.
И каждый день в неё я добавлял
Всё то, что в жизни я переживал.
Сырой и выцветший пейзаж,
На кой я жизнь свою истратил.
Там был чудесный замок в далеке.
Но нет его уже, он был когда-то.
Когда мне было одиноко - падал снег.
А если грустно - шла гроза и ливень.
Но радости в нём не было совсем.
И солнце никогда там не всходило.
Один лишь раз, когда мне стало лучше,
Я захотел, чтоб небо было голубым.
Но всё оно - лишь в чёрной пустоте,
И лучик солнца просто не пробился.
Я от картины той не отходил,
Её писал всегда без перерыва,
Но что-то мне сказало отойти,
И был испуган я, от ужаса прилива.
Картина была больше, чем казалась,
Вблизи её никак не разглядеть.
И только в далеке прозрела ясность -
Её пришлось тогда мне лицезреть.
Когда-то чудный замок стал заброшен,
Над ним летали стаи чёрных птиц.
Вокруг руин разбросаны могилы,
И в чёрном небе ничего не разглядеть.
Волшебный мир теперь стал страшным местом,
Его основа - холст, сгнил много лет назад.
И все эти года, писав его, я издевался,
Над миром в той картине и моей душой,
Что обитала в ней.
Мне стало так жаль этот мир,
Что своими руками я создал
И ими же сам я сгубил.
Я пытался его вернуть,
Вспоминая, каким он был.
Стирая слои за слоями,
Старый холст пошёл на разрыв.
Этот мир теперь не спасти.
В нём больше не будет добра.
И я смог помочь ему только одним -
Поднеся спичку к краю холста.
Над ним я трудился всю жизнь.
И верил, что чудным он будет.
Но было иначе совсем,
Расставаться с ним было в горесть.
Я стоял и долго смотрел,
Как горит полотно всё и тлеет.
От него остался лишь пепел,
Его сохранил я в конверте.
Он будет как символ ошибки,
Что всё время я допускал,
Которую просто не видел
И только сильней развивал.
Сегодня я взял новый холст,
Он белый и чистый совсем.
И в память о мире том,
Не будет в нём вновь прошлых бед.
Я пишу сейчас новый мир,
Сгнивший холст заменив на хороший.
Дворец на нём очень красив,
Осталось создать к нему дорогу.
