Мы, то, что было, будет... - в притчах Бога

Который год встречаю я январь;

Что, прежде, в Киеве, он всепогоден...

Сегодняшнее, призывая встарь

Не каждому мой стих, бывал, угоден.

 

Делам, предпраздничным заботам, вскользь ,

От музыки и пенья подмастерья,

- Все девочки Дега, давно не врозь,

Не лишены биномов суеверья.

 

От одиночества, смешон редут,

Для циркуля железного природы...

Мои стихи давно совсем не лгут,

Не внемля правилам жеманной моды.

 

О Боже, всех изящно награди;

Уходит век обласканный тобою...

Спокоен, прислонясь к твоей груди,

Всё, в торопящихся днях стужи, скрою.

 

В лесу людей не затеряться б мне,

Не избежав ниспосланного жеста

Снежинок голубых, в любви огне...

- Уюту не найти мне в жизни места.

 

Есть много всяческих земных утех,

Мотивы, суть их знают, молчаливы...

Довольно мудрости... - забуду тех,

В срок умерших... Ушедшие все ль живы.

 

И мудрость, и печаль, не в срок даны;

От ангелов из злата, много ль прока...

Природа, знает, - ей всегда верны

Секреты детские в устах Пророка.

 

Из слез, и темноты явились мы,

Несноного, в эмоциях, звёзд слога...

Поймут ли лучшие уста, умы

Мы, то, что было, будет... - в притчах Бога.

 

Седьмой десяток зим зову в январь;

Сегодняшнее, призывая встарь.