Бертран

О, прости же, о, прости же

Мне любовь мою, мой птенчик!

Да, я гадкий, да – бесстыжий,

В церкви я с тобой не венчан.

Ну и что с того, мой ангел?

Что с того, моя голубка?

Ведь колечко на фаланге,

Словно сахарная, хрупкой

Не заставит с новой силой

Биться юное сердечко –

Нет возврата из могилы,

Моя бедная овечка.

Оттого в ночи кромешной,

Страстью бешеной пылая,

Как в чужом саду черешни,

С мёртвых губ твоих срываю

Поцелуи нервно, жадно…

О, как голову мне кружит

Бледный воск груди прохладной,

Утопая в пене кружев

Складок траурного платья!

Прочь мундир, долой фуражку,

Дай согреть тебя в объятьях…

Ах, невинная бедняжка…

 

Фонари мерцают газом.

Посвежело. Даже слишком.

Тусклый месяц одноглазый,

Словно уличный воришка,

Тащит, как бы ненароком,

Пер-Лашез из полумрака,

Да в предместье одиноко

Заливается собака.

Я на кладбище, раздетый,

С палашом над телом плачу:

Ты прости мне слабость эту,

Но не в силах я иначе –

Как безжизненные змеи,

Разметались волны прядей,

Должен я теперь Персеем,

Только в щит уже не глядя…

Я люблю тебя, мой ангел!

Блик скользнул от рукояти…

Что за дьявол там на фланге?!

Я попался! Вот проклятье!

Крики. Свет. Держи Бертрана!

Всполошили пол-Парижа.

Только рот кровавой раной

Всё хрипел своё: «Прости же…»