Книга.

Мне так хотелось написать вам книгу,

Историю всей жизни рассказать,

От критиков я вижу только фигу,

Не хочется им жизнь мою познать.

Ведь я писал наверно неумело,

Безграмотно все знаки расставлял,

Но всё же слышал "Пишешь очень смело,

Откуда столько жизни ты узнал?"

Я наблюдательный и это моя слабость,

А плюс есть в том, что много помню я,

И очень много видел в жизни радость,

И горести хлебал день ото дня.

И было очень странным ощущенье,

Когда читал стихи про вашу честь,

Примерно половина восхищений,

А остальные говорили лесть.

Я так хочу стихи писать с любовью,

Хоть тему к книге долго я искал,

И словно, я испачкал её кровью,

Ведь о себе я строки все слогал.

Теперь я знаю тему этой книги,

Вы выбирайте там свою мораль,

И я не пробиваюсь к высшей лиге,

Не упуская ни одну деталь.

Писать придётся долго и упорно,

Но за пол года, может напишу,

Ведь эта тема делает мне больно,

В письме своей душе покой ищу.

Эх мальчики и девочки поверьте,

Кто любит сказки, можете не ждать,

И в именах не дам я вам огласки,

В себе их кто-то сможет опознать.

Ну что ж, приступим, ваш слуга покорно,

Вступление попробует прислать,

Всех в "Полугодовое ожидание!"

От Шаоле, попробую собрать.