Осколочное

Со звоном упало блюдце
и вышибло клином клин…
А мог ведь и не вернуться,
уехав на Сахалин.
Со стуком упало сердце
куда-то на дно души.
Дымит за окном Освенцим
и тефрою порошит.
Всё падается, всё бьётся,
всё сыпется наперебой…
И странно, что удаётся,
всё реже, но удаётся
остаться самим собой.
________________
 
 
Он говорит, что когда-то был,
да, видимо, вышел весь,
осколки звонкой его судьбы
теперь продают на вес.
В пустой гостиной висит портрет,
молчит запустевший сад.
Он, вроде бы, здесь и, вроде бы, нет.
Рельеф судьбы, лишённый примет,
хронически полосат.
________________
 
 
В конце концов оглохнуть ко всему
и слышать только музыку и море,
всё глубже уходящие во тьму,
где вкус всего непоправимо горек.
 
А за окном тумана кисея
и мокрая ворона на заборе…
О горечь, горечь сладкая моя,
бессмертная, как музыка и море.
________________
 
 
Засмотрись в колодезь двора,
о, моя деревянная смерть,
несуразный корявый handmade.
По утрам забывать вечера,
и на тихое небо смотреть,
не собравший костей Паламед.
 
Может быть, виновата весна –
вся посуда отбилась от рук,
мелом бредят в ночи потолки.
Но кому-то уже суждена
моя боль на одиннадцать букв
в половину неровной строки.