Пыльный чердак в старом бабушкином доме. Почему-то теперь он навевает тревогу и тоску.

Склад ненужных вещей, хранящих в себе историю обычных людей. Вещи умеют разговаривать. Стóит лишь прикоснуться душой.

В детстве этот чердак казался таким притягательным. Загадочным. Немного жутковатым и, поэтому ещё более заманчивым.

"Титаник", утонувший в океане воспоминаний. Загляну в его трюмы.

Я ненадолго.

 

Полумрак, проткнутый тонким солнечным лучом, с любопытством заглянувшим в крошечное окошко под самой крышей. Пылинки танцуют в его рассеянном свете, растворяясь лёгкой кисеёй в тени.

Пахнет сеном, пылью и деревом. Запах времени. Я плыву в нем, плавно огибая островки прошлого, архипелагом рассыпанные под скатами крыши.

Самовар, давно забывший аромат чая и жар берёзовых угольков.

Стопка зачитанных книг в потёртых обложках, приятно-бархатных на ощупь.

Огромная корзина – неужели для грибов? Ведра три войдёт, и не поднимешь.

Старые валенки серым войлочным курганом пылятся в углу, с пристрастием обработанные молью. Вот уж кому пир горой.

Огромная медогонка, похожая на бочку. Чуть пахнет воском. На дне высохшая пчёла... Не князь ли Гвидон когда-то залетал, да так и задержался навсегда?

 

Тишина. Только где-то жужжит неугомонная муха.

Иллюзорный сонный мир.

Будто жизнь задремала, устав за много лет.