Не тот поэт, кто...

Не тот поэт, кто разума лишён,

Кричит, что истина в бутылке,

Певец не вор, не пьяница, а вонь —

Лишь от завистника в курилке.

 

Ведь зависть — это честно говоря,

Порок уродов полных ядом,

Инстинкт летучей мыши — упыря,

Которой кровь для жизни надо.

 

Закрыв глаза, на цыпочках привстав,

Не попытаюсь верить в чудо,

Что боль я уберу подальше в шкаф

Вмиг из сердечного сосуда.

 

Мне на Парнасе быть не суждено

Под облаками узких улиц,

А тот, кто улыбался мило днем,

Отлил серебряную пулю.