Издать сборник стиховИздать сборник стихов

Ожидание. Expectancy

­И она говорила ему: «Потерпи, перекрутится шар, отцветёт подорожник, ночь станет морозней»,
Разливая горячий, ещё не отпитый сумбур тёмной влаги кофейной по сколотым блюдцам.
В позвонках отзывалось; глядевшие в окна царапали злым отражением звёзды,
Словно свет ледяных атмосфер бы однажды, с теплом всех домашних уютов, сольются.
 
Рисовать половинки похожих, стучащих под ритм дождя, двух сердец шоколадной рассыпанной крошкой,
По стежкам прошивая штрихи совпадений на хрупчайших ранимых фарфоровых пяльцах.
Лунный блик рассосался в перекрестьях миров несходных серебрёных дорожек.
Но воскрес ли Его силуэт в обрисовке родных и уставших, разомкнутых пальцев?
 
Он играет сонату надрывом струны – соль минор; и когда-то несчастный, влюблённый до гроба Тартини
Расплывается фабулой в лоск, реквием этажей, странной ломаной дьявольской трели.
Юный призрак её оперетт вмиг спешит с поднебесья бездонной, застывшей во мраке дворцовой картины,
Как однажды Мадонна с полотен сходила живой ипостасью к ногам Боттичелли.
 
Этот образ томим в закромах: броско плавленой сталью, укором клеймится на правом предплечье,
Где живые рубцы, в кровоток, не болят, но отчётливо, импульсно чувствует кожа,
Как куски непростых амальгам, словно иглы острейшие прорываются символом «Вечность»,
Проникая краями, по вен ручейкам в хромосомы раскрытых сердечных подложек.
 
Робкий мастер творит в муках совести. Чуткий пульс. Жизнь вдохнув в неземной красоты «эталон Галатеи»,
Ведь Он тоже лелеет... с покорным усердием, год за годом письменами хранит идеалы.
И возможно, сюжет не реальней, чем мир, обречённый на право служить совершенной идее.
Топит печи из рифм иль изящнейших роз, что летели, как лавр, но к чужим пьедесталам.
 
Слово «ночь»... Крепкий кофе горчит. Дремлет истинный город от хвори обычных сует по субботам.
Он устал, как и ты, от налёта страстей: зла скопленья, обмана, филигранных обид или муторных мыслей.
Она помнит:
(Спешит таять снег на перчатках)
– Верным мужем к седмице вернусь я с работы, –
И не важно, в какой позапрошлой распятой* весне.
Но, возможно… из прожитых жизней.
 
 
* убитая ожиданием
 
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /
Отзывы
Вы вернулись!
Владимир, вернулась :)) Небольшой перерывчик был.
Я бродила по "Expectancy", как по лабиринту Ваших чувств, реальных ирреальностей...хотелось идти и идти, на клубком раскручивающихся нитью событий и переплетений страстей и желаний, и попадала в плен призрачности происходящего... но нужно было вернуться в какое-то время. Как раз для понедельника.Спасибо!)))
Galatheya (БУЛГАКОВА), спасибо Вам большое за необычный отклик! Про лабиринт Вы верно подметили :))
Несомненно, Вы автор баллад. Есть автор, который написал бы музыку?
Виктория, спасибо Вам большое! Я давно мечтаю, чтобы кто-нибудь попытался серьёзно спеть мои творения в профессиональной обработке. Но с такими музыкантами-мастерами своего дела лично, увы, не знакома. А попросить просто стесняюсь. Здесь только чудо поможет :))
Спасибо. Хочется читать и читать, думать и думать
Благодарю Вас, Сергей! :))
Большой поклон за такой талант! :)
Благодарю Вас сердечно, Сергей! :))
Хорошо и мастерски написано, Светлана! Вас всегда интересно читать.
Алексей, спасибо Вам большое!
07.12.2020
Творческий процесс порою так поглощает, что теряешь чувство реальности. Классное стихотворение! С уважением.
Paradise lost, верно, поглощает :)) Я сейчас как раз с головой в творческих задумках. Два новых стиха практически на подходе. Пусть пока сюрпризом будут :)) Спасибо Вам большое! С уважением.
Светлана, это восхитительно! Невероятно погружает.
Дана, благодарю Вас от души! Теперь оно еще сияет звёздочкой :))
Доброго времени суток, Светлана! Как всё сложно для моего ума разума и чувствую себя неуютно, словно пришелец из космоса. Честно – есть несуразности... С уважением и теплом души!