Тридцать три лета зимы

Декабрь был.

Декабрь лунной ночью выл.

Бродил я по местам, по злачным.

Америку свою хоть не открыл,

но, как Колумб, блуждал удачно.

Транжира-ночь. Мы с нею на мели,

по паре в барах - и в кармане пусто.

Домой. Воспоминанья намели

барханы бархатные грусти…

 

Июнь.

Жара и зной берут в кортеж.

Твоё дыханье - взмахи крыльев

и запах распахнувшихся одежд

в такт ощущениям тактильным -

всё мне. Но нет, мы не сыграли джаз.

В известном треугольнике ты – катет.

Черту без зла переходил не раз.

Кто я? Твой преданный предатель.

 

То жар,

то холод, вне прогнозов шторм.

Где боли нет, там нет и жизни.

Из изб и душ не выметают сор.

Пусть буду обвинён в цинизме,

вину виновному - не оценить,

а вечно правый – полон скуки,

и на левшей с правшами поделить

довольно сложно, если те - безруки…