Тридцать три лета зимы.

Декабрь был.
Декабрь лунной ночью выл.
Бродил я по местам, по злачным.
Америку свою хоть не открыл,
но, как Колумб, блуждал удачно.
Транжира-ночь. Мы с нею на мели,
по паре в барах - и в кармане пусто.
Домой. Воспоминанья намели
барханы бархатные грусти…
 
Июнь.
Жара и зной берут в кортеж.
Твоё дыханье - взмахи крыльев
и запах распахнувшихся одежд
в такт ощущениям тактильным -
всё мне. Но нет, мы не сыграли джаз.
В известном треугольнике ты – катет.
Черту без зла переходил не раз.
Кто я? Твой преданный предатель.
 
То жар,
то холод, вне прогнозов шторм.
Где боли нет, там нет и жизни.
Из изб и душ не выметают сор.
Пусть буду обвинён в цинизме,
(мне муки счастья сложно оценить)
но, вечно правый – полон скуки.
Другое хуже - трудно поделить
на правых и левшей – безруких…