Осень
Утки чертят на пруду полосы.
Растрепались на ветру волосы.
Ты как будто не своим голосом
говоришь о безответной любви.
Словно трещинка на старом фундаменте
эта осень будет жить в моей памяти
даже дольше, чем в своей душе-заводи
ты удержишь отраженья мои.
А потом в полумраке прихожей
я оставлю цветок с толстой кожей,
шелестящей немного похоже
на тот голос, что пел о любви.
