Осень

Утки чертят на пруду полосы.

Растрепались на ветру волосы.

Ты как будто не своим голосом

говоришь о безответной любви.

 

Словно трещинка на старом фундаменте

эта осень будет жить в моей памяти

даже дольше, чем в своей душе-заводи

ты удержишь отраженья мои.

 

А потом в полумраке прихожей

я оставлю цветок с толстой кожей,

шелестящей немного похоже

на тот голос, что пел о любви.