,,Рифма пепельного цвета"
Снова я на чужом языке
Пересуды какие-то слышу,-
То ли это плоты на реке,
То ли падают листья на крышу.
#Арсений_Тарковский
Разливается лавой строка,
Застывая в неведомой форме:
Словно шерсть постмодерна, легка,
Ведь ее - ничего не испортит.
Под толстенною кожей из букв,
Все пульсирует гулкое сердце,
Разрывая сосудистый звук,
Не пытаясь, при этом согреться
Проживанием избранных дней
На начальном этапе, в могиле
Для поэтов, что смерти - лютей,
Хоть о ней мы давно позабыли.
Поднимается строчечный пласт,
От давления памяти снизу.
Свет молитв - до сих пор не угас,
Ведь от нас в постоянстве, зависит,
Тех расплавленных в Боге минут,
Выделяющих соки искусства,
Пузырясь, что на небо идут,
В свете звезд, помогать Иисусу,
Расчертить магматический мир,
По кусочкам бесформенных правил,
Где размоченный в слове эфир -
Означает, что символ оставил
Все попытки притронуться к ним
Белым пальцем заснеженных истин.
Мы - вулканы, тепла лишь хотим,
Вне свободы, талантом не мысля.
