Отряд...
За опасной, нехоженой гранью лет
злыдня осень неясный оставит след,
то в леса уводя, то на берег крутой.
Улыбнёшься и сделаешь ровно шаг.
Вскрикнет ветка – ранима её душа –
надломили, упавшую в лист золотой.
Слева снег, справа ветер с ухмылкой ждут
в чьи пределы готов проложить маршрут,
не торопят: прогноз для иных – закон.
Дразнят, черти, испытывают: пожди.
День, другой – поддержать их придут дожди,
барабанить в окно и просить самогон.
Для согрева. И снеди какой на стол.
Наливая один раз, второй по сто,
не перечишь: попробуй друзьям откажи.
Слово за слово смотришь – недели нет,
и на главный вопрос не найден ответ:
то за окнами сумерки, то миражи.
Жжёшь свечу, что-то пишешь. «Кому, зачем?» –
уточняет проснувшийся на плече
щуплый ангел-хранитель. Присмотришься – бес.
Не мальчишка давно, не подашься в бега,
и душевного друга или врага,
просишь путь указать. Правда, не до небес.
Как заведенный, в спешке изводишь дни,
а мечты все и цели – вот же они,
истончились и режут, словно миски край,
в которую каждому, годы подряд,
швыряют баланду: не сдох бы отряд
по пути на дороге придуманной
в рай…
2019
«Граффити»
Художник Сергей Меренков
