Мимолётное

Обрывки недомыслей,

на стене —

ползайчика негреющего солнца,

быстрее жизнь, а лестницы длинней,

ткань на коленях тянется, не рвётся,

всё больше книг толпится за спиной,

а мудрость не пришла —

лишь возраст соло.

Но силы есть,

шепчу себе: «не ной»

и в тишине кричу.

Охрипший голос

(забыто звучен, словно в первый день),

приказывает сердцу — не до сбоев.

И расцветают травкой одолень

кувшинки на бессолнечных обоях.