Мимолётное
Обрывки недомыслей,
на стене —
ползайчика негреющего солнца,
быстрее жизнь, а лестницы длинней,
ткань на коленях тянется, не рвётся,
всё больше книг толпится за спиной,
а мудрость не пришла —
лишь возраст соло.
Но силы есть,
шепчу себе: «не ной»
и в тишине кричу.
Охрипший голос
(забыто звучен, словно в первый день),
приказывает сердцу — не до сбоев.
И расцветают травкой одолень
кувшинки на бессолнечных обоях.
