Рабочие будни

Она умирала, и нотка печали

Дрожала улыбкой на милом лице.

Склонились ромашки, они увядали

В гранёном стакане (хрустальном дворце).

 

Прощалась со мной, провожая глазами,

Знакомый, до боли, стерильный покой.

Душа попросила тепла, между нами

Проплыл холодок. За своею спиной

 

Почувствовав пристальный взгляд, глуповато

Я ей улыбнулся, сказал не дыша —

Вам скоро домой, а она виновато —

Спасибо вам, доктор, за всё... И ушла.

 

Ефим Грубый