Рабочие будни
Она умирала, и нотка печали
Дрожала улыбкой на милом лице.
Склонились ромашки, они увядали
В гранёном стакане (хрустальном дворце).
Прощалась со мной, провожая глазами,
Знакомый, до боли, стерильный покой.
Душа попросила тепла, между нами
Проплыл холодок. За своею спиной
Почувствовав пристальный взгляд, глуповато
Я ей улыбнулся, сказал не дыша —
Вам скоро домой, а она виновато —
Спасибо вам, доктор, за всё... И ушла.
Ефим Грубый
