неизвестен вкус свободы...
Я потерялся в сером переулке…
В нём вязкая,
как паутина,
тишина…
И только сердце – бьёт,
набатно-гулко,
оповещая приближение рожна…
Куда я брёл,
зачем,
не помню…
И что ищу,
чего я был лишён ?
Что делаю я,
в переулке сонном…
И я – попёрся на рожон !
Я не хочу – существовать «с оглядкой»,
обжёвывая каждый шаг,
и даже смерти буду рад я,
свободой личностной дыша...
Иду,
сминая кубометры пыли,
из прожитых и умерших минут…
Я к тем иду,
которые меня не позабыли –
они навстречу мне идут.
И я сметаю стены взглядом –
иллюзии не властны надо мной !
И пусть Свободы горек вкус,
не сладок –
но я ведь и живу-то
ей одной…
*+*
вечер, Минск, Лоджия, кофе, сигаретка
