Как прокурор...
Я молотком ударю по больному,
Как прокурор назначу дамам срок,
Что не могу наверно по-иному,
Смысл донести всего лишь парой строк.
Опять они рыдают над любовью,
Гадая на ромашках у плетня,
Как встретиться с любимым за избою,
Чтоб он не понял — это западня.
Ударю по мозолям нетактично,
Вино любви, как сок из бузины,
Любить издалека так романтично,
Зато вблизи друг другу не верны.
Слов мишуры разбрасываю вещи,
Года летят и это как закон,
И дождь как из ведра все время хлещет,
Когда чужой твой покидает дом.
Вполне логично ищем виноватых,
Услышав от знакомых "c'est la vie",
Кто жертва, кто трибун, а кто оратор,
Угробленной по глупости любви.
Но подсознанье не стереть перчаткой
И также невозможно все забыть,
Вино любви порой бывает сладким,
Бывает, как полынь оно горчит.
И также звезды падают случайно,
Как-будто покоряясь волшебству,
Нет ничего нелепей женской тайны,
В любовной страсти в стиле " deja vu".
