Как прокурор...

Я молотком ударю по больному,

Как прокурор назначу дамам срок,

Что не могу наверно по-иному,

Смысл донести всего лишь парой строк.

 

Опять они рыдают над любовью,

Гадая на ромашках у плетня,

Как встретиться с любимым за избою,

Чтоб он не понял — это западня.

 

Ударю по мозолям нетактично,

Вино любви, как сок из бузины,

Любить издалека так романтично,

Зато вблизи друг другу не верны.

 

Слов мишуры разбрасываю вещи,

Года летят и это как закон,

И дождь как из ведра все время хлещет,

Когда чужой твой покидает дом.

 

Вполне логично ищем виноватых,

Услышав от знакомых "c'est la vie",

Кто жертва, кто трибун, а кто оратор,

Угробленной по глупости любви.

 

Но подсознанье не стереть перчаткой

И также невозможно все забыть,

Вино любви порой бывает сладким,

Бывает, как полынь оно горчит.

 

И также звезды падают случайно,

Как-будто покоряясь волшебству,

Нет ничего нелепей женской тайны,

В любовной страсти в стиле " deja vu".