Грифелёк

Ветер раму рвёт с петель,
будто ей за что-то мстит,
забулдыжная артель
где-то пьяно голосит.
На безрадостную хмарь
старый пёс рычит с цепи.
Тусклый, уличный фонарь
светом сумрак окропи.
Станет прошлое видней,
легче станет на душе.
Вспомню порт семи морей,
грифелёк в карандаше
под названьем "Кохинор",
тонкий, словно волосок,
лёгкий, тихий разговор,
как струящийся песок.
Вспомню запах прошлых лет,
запах сплетен и молвы,
чёрно-белый силуэт
перестроечной Москвы.
Всем обетам вопреки,
как хотелось и моглось,
с дорогой пила руки,
как и юной не пилось.
Где искать мне вас теперь
дни любви и дни потерь?
Ветер раму рвёт и рвёт,
дождь осенний льёт и льёт...
О моя ночная блажь, -
этот старый карандаш,
твёрдый, тонкий "Кохинор",
что храню с тех давних пор.