Грифелёк

Ветер раму рвёт с петель,

будто ей за что-то мстит,

забулдыжная артель

где-то пьяно голосит.

На безрадостную хмарь

старый пёс рычит с цепи.

Тусклый, уличный фонарь

светом сумрак окропи.

Станет прошлое видней,

легче станет на душе.

Вспомню порт семи морей,

грифелёк в карандаше

под названьем "Кохинор",

тонкий, словно волосок,

лёгкий, тихий разговор,

как струящийся песок.

Вспомню запах прошлых лет,

запах сплетен и молвы,

чёрно-белый силуэт

перестроечной Москвы.

Всем обетам вопреки,

как хотелось и моглось,

с дорогой пила руки,

как и юной не пилось.

Где искать мне вас теперь

дни любви и дни потерь?

Ветер раму рвёт и рвёт,

дождь осенний льёт и льёт...

О моя ночная блажь, -

этот старый карандаш,

твёрдый, тонкий "Кохинор",

что храню с тех давних пор.