Поэт писал стихи
Поэт писал стихи и причащался ими.
Он каялся, и говорил: - Прости!
А за окном все падал снег, казался синим-синим
Сквозь пелену ночи в ослабленной горсти.
Его душа рвалась на встречу снегопаду,
Но проникала в плоть бумажного листа.
А там всходила городом, вишневым садом,
Стихией жал тернового куста.
Он ждал эпиграфа. Он верил, что когда-то
Посмертно будет признанным на век,
Что дневников чернильные квадраты
Прочтут сто тысяч миллионов человек.
Снег равнодушно падал на одежды.
О, скольких он теплом своим укрыл.
А на каких он не растаял веждах
И сам уже давным-давно забыл.
20.11.20
