Ода поэтам

ВЯЧЕСЛАВ ЧИРКОВ

Такие мы теперь поэты —

Награды, званья подавай.

Мы эгоизмом перегреты,

В нас чванство лезет через край.

Поэт — он должен быть голодным

И озорным, и трубачом.

Необязательно быть модным,

И слава тоже ни при чём,

Таким, чтобы душа пылала,

Чтоб слёзы брызгали из глаз,

А мы всё жаждем пьедестала,

Где выставляют напоказ

Все наши ветхие творенья,

Которые пройдут как дым,

Подвергнутся от скуки тленью,

Хотим того иль не хотим,

Сгорят в огне, оставив пепел,

Порвутся в мелкие клочки,

А надо, чтоб душевный трепет

От вашей теплился строки,

Чтобы в словах дожди шумели,

Росли цветы, пылал закат,

Летали белые метели,

Кружился дивный листопад,

Чтоб жизнь была простой и сложной,

Такой как есть, но без прикрас.

Потом оценят вас, возможно.

Не это главное сейчас.

Живи, поэт, без всякой дряни,

Душой живи, а не словцом,

Как будто бы стоишь на грани

Перед трагическим концом.