Ода поэтам
Такие мы теперь поэты —
Награды, званья подавай.
Мы эгоизмом перегреты,
В нас чванство лезет через край.
Поэт — он должен быть голодным
И озорным, и трубачом.
Необязательно быть модным,
И слава тоже ни при чём,
Таким, чтобы душа пылала,
Чтоб слёзы брызгали из глаз,
А мы всё жаждем пьедестала,
Где выставляют напоказ
Все наши ветхие творенья,
Которые пройдут как дым,
Подвергнутся от скуки тленью,
Хотим того иль не хотим,
Сгорят в огне, оставив пепел,
Порвутся в мелкие клочки,
А надо, чтоб душевный трепет
От вашей теплился строки,
Чтобы в словах дожди шумели,
Росли цветы, пылал закат,
Летали белые метели,
Кружился дивный листопад,
Чтоб жизнь была простой и сложной,
Такой как есть, но без прикрас.
Потом оценят вас, возможно.
Не это главное сейчас.
Живи, поэт, без всякой дряни,
Душой живи, а не словцом,
Как будто бы стоишь на грани
Перед трагическим концом.
