О сокровенном

Никто к нам не идёт-не едет.

Вздыхает жалобно калитка.

Ни бойких бабушек соседок,

ни дальней родственницы Лидки -

 

кусты фантомами прохожих.

Куда ни глянешь - сыро, пусто.

Землицы мокрую рогожу

снежком присыпало, как дустом.

 

Болит о самом сокровенном,

о том как стало не вольготно.

Больное небо режет вены

о провода высоковольтной.