О сокровенном

Никто к нам не идёт-не едет.
Вздыхает жалобно калитка.
Ни бойких бабушек соседок,
ни дальней родственницы Лидки -
 
кусты фантомами прохожих.
Куда ни глянешь - сыро, пусто.
Землицы мокрую рогожу
снежком присыпало, как дустом.
 
Болит о самом сокровенном,
о том как стало не вольготно.
Больное небо режет вены
о провода высоковольтной.