Может быть...

Я ночами бессонными чувства доверю бумаге.
Разволнуются мысли, как в небе бездонном — стрижи...
И польется строка, словно струйка живительной влаги,
Без которой на свете уже невозможно прожить.

Голос мой зазвучит, то погромче, то трепетно-глуше,
Тосковавший так долго в какой-то отчаянной мгле.
Лишь мечтаю тайком, чтоб пророс он в открытые души,
Словно мелкое семя в согретой весенней земле.

Изумрудный росток превратится в оранжевый колос,
Что напомнит несмело судьбы моей странной штрихи.
Может быть, через годы, когда ослабеет мой голос,
Кто-то очень душевно мои прочитает стихи.