Уличный музыкант

Пусть не ухожен в саксофоне звук

И взгляд глазами по толпе жонглирует

Ещё недавно смело в проводах тёк ток

А с крыш домов не падали бездомные

А нынче я устал самим - собою быть

Не популярным у мелодий ритма

У стен стоять кремлёвской пустоты

Протягивать ладонь к голодной милости

 

Моргает солнце в полнакала лет

В чулане дни сырыми вторниками

И нет начала у недели юности моей

Как нет конца недели к старости

И откровенья пятнами на чистый лист

Из глаз сухих слезой закапают

Поскольку не ухожен в саксофоне звук

Саксофонист фальшивит, милость не протягивают

 

И будь – то оккупировала ночь Луну

И будь - то бы купировали в теле душу

В смирительной рубахе я живу

А пыль развязана и шляется по миру

И звуки льда не саксофон несёт

Не губы стылые мундштук до крови стёрли

То милость никогда не поднесёт

Кто за стеной неровня для народа

 

А на разлуку птица прилетит

И с ветки оземь каркнет вороном

В протянутой для милости руке лежит

Кусочек сыра баснею о вороне

Ни там, милок, сидишь ты

Дуешь в саксофон

Промолвит, шаркая шагами, странница

Ты посиди у церкви, помолись

И станет звук, как у Христа за пазухой

 

А может правда, изменить себя

Поверить в бога, как в спасение

Ведь раньше я играл и пел, и пил

Любил, куда - же делось всё?

Не уж - то, ремесло сожрали стены?

Не уж - то, до нутра разворовали тени за стеной?

Раздели догола, до обнуления?

А звуки неухоженные рвали хриплый стон

Стена стояла, но падали бездомные