Привет, Питер!

Я сижу в кровати, коротаю дни,
под ногами из книг навал.
Положил я на этот навал ступни
потому, что ходить устал.
Если кровь от моих отливает ног,
то куда же она прильёт?
Если я разлюбить Петербург не смог,
не разлюбит и драный кот.
Только Питер плаксивый с его дождём,
непогодой и толчеёй
Будет так же плакать, если мы умрём,
не поняв перемены той.
Не любили Питер за строптивый нрав
пролетарских времён вожди.
И никто из вождей позже не был прав,
правы были одни дожди.
Те дожди не смывали ничьих грехов,
разве только смывали грязь.
Если люди не плакали от стихов,
значит жили поэты зря.