Поэзия
Говорят, поэзия - для великих.
Но что, если я - пустой и безликий?
Что, если мир - лишь шифры и числа?
Что, если жизнь не имеет смысла?
В конце у всех нас одна дорога.
Сыграли акт и ждём эпилога.
Смысл лишь в том, как начну я пьесу.
Себя расчленю, снимая завесу.
За тем, что я - мировая загадка,
Я тайна, потёмки, немая догадка.
Жизнь лишь одна. И здесь я, чтобы
Души разгрести ледяные сугробы.
Чужие, свои - это неважно.
Я пальцы в лёд погружу отважно,
В мерзлую плоть, чтобы вырвать оттуда
Струны души, что волнуют рассудок.
