Болезнь
Искать приют в строках,
Видеть: наготу, откровенность слова,
Свет и тьму в своих глазах
В разбитых стеклах дома.
Его покинул я давно, но лишь сознаньем.
Раскрываю карту.
Согревали стены, опоясывая нутро,
Прикрывал лишь солнце белой тканью.
Забирает лист меня...
Ну, здравствуй, Грасс.
Выливаю запах лучших женщин,
Ведь народом управляет страсть.
Поглощаю взгляды меньших.
Разрезая тени, томным шагом,
Что бичуют вслед моим стопам.
Доберусь до сада, дома, поля,
Где рисует Винсент нам...
Знаю, не волнуют Вас:
Веснушки, рыжие слова и их поступки.
Палитра на одежде,абсент внутри как прежде. Волнует лишь опустошенный холст.
Сяду на упавший самолёт, прилечу в Италию,
Венецию и на лодку далее, далее, далее.
Вы всё ещё пишете?
-Иногда да. Чаще всего - нет.,
Погладь кота и дай сигарет.
Ну, а с Вами драгоценный друг -
Продолжу путь свой бесконечный.
Пока мы живы - поэзия вокруг.
Так пусть слова и на листе, и в песнях -
Остаются вечными.
И в заключении хочу сказать "Спасибо"
Тем людям, что повлияли на моё ярмо.
От ваших слов мир становится
Ужаснее и красивее.
И всё же откровенней, чем в кино.
Автор: Чумаченко Л.В.
Mon ami
