щучье

проворно вьётся ленточка реки,

повсюду трын-трава да васильки

и щебет птиц, способный убаюкать.

а воды своенравны, но легки,

поодаль суетятся рыбаки

с надеждами на сказочную щуку.

 

скользнёшь в замысловатый водоём,

река внутри прохладу разольёт,

заметно участится в подреберье.

наполнишься свободой до краёв,

отступят суета, житьё-бытьё…

/воздастся ли мне, Господи, по вере?/

 

и грезится, что это насовсем,

что ворох нескончаемых проблем

истлеет, как смолистые поленья.

но жизнь плетётся в той же полосе

с вязанкой худосочных карасей,

без всяческого щучьего

веленья…