щучье
проворно вьётся ленточка реки,
повсюду трын-трава да васильки
и щебет птиц, способный убаюкать.
а воды своенравны, но легки,
поодаль суетятся рыбаки
с надеждами на сказочную щуку.
скользнёшь в замысловатый водоём,
река внутри прохладу разольёт,
заметно участится в подреберье.
наполнишься свободой до краёв,
отступят суета, житьё-бытьё…
/воздастся ли мне, Господи, по вере?/
и грезится, что это насовсем,
что ворох нескончаемых проблем
истлеет, как смолистые поленья.
но жизнь плетётся в той же полосе
с вязанкой худосочных карасей,
без всяческого щучьего
веленья…
