Мало...

Так мало... что сводит скулы.

А осень смеётся. Как же!

Просила всего лишь дважды,

но тщетно. Слова сутулы

для мыслей. Немного позже

пойму, может быть, причину

молчанья, что дышит в спину,

сжимая сильнее вожжи

мгновений... Промокло небо,

и дождь постоянен в чувствах.

Я знаю, порой искусство,

оставить печаль и слепо

идти за желаньем... Мало.

До голода, крика, ломки.

А осень смеётся (громко)

над тем, в чьих глазах... усталость.

06.11.2020

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2020

Свидетельство о публикации №120110702923