Мало...
Так мало... что сводит скулы.
А осень смеётся. Как же!
Просила всего лишь дважды,
но тщетно. Слова сутулы
для мыслей. Немного позже
пойму, может быть, причину
молчанья, что дышит в спину,
сжимая сильнее вожжи
мгновений... Промокло небо,
и дождь постоянен в чувствах.
Я знаю, порой искусство,
оставить печаль и слепо
идти за желаньем... Мало.
До голода, крика, ломки.
А осень смеётся (громко)
над тем, в чьих глазах... усталость.
06.11.2020
© Copyright: Ольга Борина 2, 2020
Свидетельство о публикации №120110702923
