Жить скорбя немудрено.
А жить скорбя немудрено,
Невелика потеха.
Но я есть слабое звено,
И лопну я от смеха.
На сотню малых пузырьков,
И разлечусь по свету.
Царевна спит, её любовь,
Идёт с вопросом к ветру.
И надевает аромат,
Из шипра и тройного.
Он сам троичен и он рад,
Закусывая словом.
И начиная от начал,
Он сотворял планету.
Хрустальный гроб её качал,
Он шёл с вопросом к ветру.
А ветер сотню пузырьков,
Гонял по стратосфере.
Где нет звена, там нет оков,
Сражений и и истерик.
И свой ядрёный перегар,
Размешивая ветром.
Он возвращаясь в старый бар,
Рыдал о безответной.
А безответная ждала,
В своём анабиозе.
И сотворения слова,
Ей снились ночью в прозе.
