Потеря

Как тяжело прожить те сотни лет,

Когда теряешь женщину родную!

Хоть в петлю лезь, хоть пей напропалую,

Хоть разряди под сердце пистолет,

Но эта боль не сгинет, не уймется.

В ее тени багровый зреет плод,

В душе ища потоки темных вод,

Которыми насытившись - взорвется.

И, в одиночестве, чтоб на людях не выть,

Осколки тащишь из себя зубами.

Плоть , может, и затянется рубцами,

Но все равно не перестанет ныть.