Потеря
Как тяжело прожить те сотни лет,
Когда теряешь женщину родную!
Хоть в петлю лезь, хоть пей напропалую,
Хоть разряди под сердце пистолет,
Но эта боль не сгинет, не уймется.
В ее тени багровый зреет плод,
В душе ища потоки темных вод,
Которыми насытившись - взорвется.
И, в одиночестве, чтоб на людях не выть,
Осколки тащишь из себя зубами.
Плоть , может, и затянется рубцами,
Но все равно не перестанет ныть.
