А. Ахматовой
Ах, Анна! Вы были туманом,
На этой Земле рождены.
На травы несчастной страны,
Упали искристым обманом.
И длинные, тонкие пальцы
Сплели паутину поэм,
Понятных и нужных лишь тем,
Кого называют "скитальцы".
Скитальцы в безвестных мирах,
По ветру в глухих переулках,
Вы с ними на этих прогулках
Горели в безумных глазах.
Свой поезд пустив под откос,
Летели, не ведая правил,
Как век, что Ваш профиль оправил
В железо монгольских волос.
