А. Ахматовой

Ах, Анна! Вы были туманом,

На этой Земле рождены.

На травы несчастной страны,

Упали искристым обманом.

И длинные, тонкие пальцы

Сплели паутину поэм,

Понятных и нужных лишь тем,

Кого называют "скитальцы".

Скитальцы в безвестных мирах,

По ветру в глухих переулках,

Вы с ними на этих прогулках

Горели в безумных глазах.

Свой поезд пустив под откос,

Летели, не ведая правил,

Как век, что Ваш профиль оправил

В железо монгольских волос.