Это не утро
Аудиозапись
Это не утро, скорее, утраченный сон,
где, зарастая, растают заветные тропы.
Это как будто Создатель расточным резцом
пульс разгоняет, срезая развенчанный опыт.
Это не тромбы, в которые грубо, спеша,
прёт сокровенное кровное вспять спозаранку.
Это не трубки, - труба, сквозь которую
рвётся на убыль душа,
рифмами вскользь заживляя бесхозные ранки.
Это не дымка тумана над каждым холмом,
где мне карабкаться вечно: греша, оступаясь.
Это - единственно данный обманный, но мой
дар облачения в облако строчек и пауз.
Это не утро, - исход, словно выход вовне.
Кажется, скажется то, что давило свинцово.
Кажется, тронусь, и что-то взорвётся во мне.
Может быть, тромбы, а может, последнее Слово.
