Призадумался, сидя в сортире...
* * *
Призадумался, сидя в сортире,
Литератор один молодой
(Молодыми их всех называют,
Будь то даже склеротик седой).
Вот и этот был тоже склеротик –
Вспоминал он, заняв туалет,
Почему он вообще литератор,
Что за книги он выпустил в свет.
И не вспомнил! Все книги забылись,
Словно спрятались в небытии,
А без них не сумел литератор
Обстоятельства вспомнить свои.
Почему он вообще литератор?
Он ощупывал долго себя
И спускал с удовольствием воду,
Геморройные шишки кропя.
Налицо и привычное тело,
И старинный дружок – геморрой,
А вот книги исчезли куда-то,
Словно втянуты «черной дырой».
И ужасная мысль промелькнула:
А быть может, и не было книг?
И бедовой своей головою
Молодой литератор поник.
Но когда он из нужника вышел,
Оказавшись в кафе дорогом,
Всё, конечно же, вспомнилось сразу –
Он ведь был не совсем дураком.
Сразу вспомнились книги, и песни,
И друзья из эстрадных кругов,
Даже банковские реквизиты –
Не бывает таких дураков.
Но, конечно же, надо беречься,
Всё записывать надо – а вдруг
На вокзале такое случится
И знакомых не будет вокруг?
И уедешь в угрюмый Крыжополь,
Направляясь на праздничный Юг.
