Записки мистера Дрэмонда

В городе N, на окраине, тяжело протянулась беспроглядная черная тень, а над ней — дом с маленькими синими окнами. Молчаливый, строгий. Опасный.

 

Внутри — просторная зала. Высятся, стеллаж за стеллажом, тысячи кодов и замочных скважин. Туманится свет на узких металлических дверцах. За ними — воспоминания. Вещи. О том самом дне. Человеке. О том, что дорого сердцу, но нужно оставить. И — идти дальше.

 

Шуршит длинными узловатыми пальцами в самом центре пустой, чернеющей в глубинах залы, не прерываясь на сон, еду и другие человеческие нужды, мистер Дрэмонд — управляющий Дома. Пергаментная кожа, крючковатый нос, сжатые губы и маленькие глаза, испещренные ветхими линиями морщин. Всматривается. В тебя. Сквозь дверь, когда ты стучишься. Ему все известно.

 

Сегодня в его владении семьдесят одна тысяча сто двадцать воспоминаний. Мистер Дрэмонд помнит каждого посетителя и знает историю каждой вещи. Их он рассказывает мне — его преемнику.

 

Я — Ремембранс — одна из тех оставленных вещей. Мой ящик — семь тысяч триста первый.

 

Я — единственное живое воспоминание в этом Доме. А ещё я — преемник мистера Дрэмонда.

Продолжение следует...